Le Chêne Et La Tempête De Fer

Le Chêne et la Tempête de Fer

Il était une fois, dans un vaste pays où les vents changeaient de nom chaque saison, une tempête comme on n’en avait jamais vu. On l’appela d’abord « Souci Commun », puis « Devoir Collectif », et enfin « Ouragan de Salut ». Cette tempête ne cassait ni maisons ni arbres. Elle cassait les liens.

Elle hurlait des mots nouveaux : « Responsable ! Solidaire ! Égoïste ! Danger ! »

Et partout où elle passait, elle plantait des piquets invisibles : ceux qui restaient d’un côté étaient invités à table, les autres étaient laissés dehors, même le soir de Noël.Au milieu de ce pays vivait un vieux chêne noueux, ni le plus grand ni le plus beau. Il n’avait pas d’écorce particulièrement brillante, pas de feuilles qui dansaient mieux que les autres au moindre souffle.

Pourtant, quand la tempête arriva chargée de fer et de cris, tous les peupliers flexibles, tous les saules dociles, tous les bouleaux élégants se courbèrent très bas, presque jusqu’à terre, murmurant :

« C’est raisonnable… c’est pour le bien de la forêt… ne fais pas l’idiot… »Mais le chêne, lui, ne bougea pas.

Pas d’un pouce. Il sentit les rafales le gifler, les branches voisines le pointer du doigt, les ronces lui siffler qu’il mettait tout le monde en danger.

Des amis d’enfance le renièrent.

Des fruits qu’il avait portés jadis tombèrent et l’insultèrent avant de rouler loin.

On lui coupa l’eau, on lui refusa la lumière, on lui interdit même l’ombre qu’il projetait autrefois sur le sentier.Et pourtant il resta droit.

Non par orgueil.

Non par mépris.

Simplement parce qu’au fond de son bois, une petite voix ancienne et têtue lui répétait sans cesse :

« Si tu te couches maintenant, tu ne te relèveras jamais comme arbre. Tu deviendras juste du bois de chauffage pour réchauffer ceux qui ont eu peur. »

Les années passèrent.

La tempête s’épuisa.

Les nuages s’effilochèrent.

Et quand le ciel redevint clair, on découvrit une chose étrange : les arbres les plus souples avaient été déracinés par d’autres bourrasques plus tardives, les saules pleuraient encore leurs branches cassées,

les bouleaux élégants avaient perdu presque toute leur écorce. Mais le vieux chêne était toujours là.

Un peu plus noueux, un peu plus seul, un peu plus ridé par les insultes du vent.

Pourtant vivant.

Et autour de lui, timidement d’abord, puis de plus en plus nombreux, des glands avaient germé.

Des petits chênes têtus, aux racines déjà profondes, qui levaient la tête et disaient simplement :

« Nous avons vu comment tu tenais. Nous voulons apprendre à tenir aussi. » 

Alors le chêne, dans un murmure d’écorce, répondit aux jeunes pousses : « Je n’étais pas plus fort que les autres. J’étais juste celui qui a refusé de se mentir à lui-même quand tout le monde mentait en chœur.

Et parfois, dans une forêt qui plie, c’est l’arbre qui ne plie pas qui sauve l’idée même de forêt. » Depuis ce jour, quand un voyageur fatigué demande aux habitants du pays : « Qui a traversé la grande tempête sans se briser ? »

ils ne montrent ni les statues, ni les médailles, ni les discours. Ils désignent en silence un chêne un peu solitaire, un peu abîmé, mais toujours debout.

Et ils murmurent : « Lui. Et tous ceux qui lui ressemblent, même s’ils n’ont pas d’écorce. »

Fin.

Morale : Dans les tempêtes qui divisent les hommes, ce ne sont pas toujours les plus bruyants ni les plus applaudis qui prouvent qu’ils appartiennent à l’espèce humaine. Ce sont souvent les plus silencieux, les plus seuls… et les plus droits.